S. DICE QUE NO HAY NADA MEJOR QUE ESTAR EN EL MAR, EN EL SILENCIO DE LA BARCA, CON EL VIENTO EN LA VELA, SOLOS EN EL MAR CON EL SEDAL Y LOS PECES, Y LUEGO COGER LOS QUE HAYAN PICADO, HACER CON ELLOS UNA SOPA DEPESCADO, COMÉRSELOS ENSEGUIDA, FRESQUÍSIMOS, MIENTRAS SE ESTÁ EN LA BAÑERA DE LA BARCA, BAJO LA TOLDILLA, Y LUEGO FUMARSE UN PURO Y ECHARSE UNA SIESTA.
"In 1937 the arrest of the renowned aircraft designer Tupolev, on suspicion of sabotage, shocked the world of aviation. He was imprisoned not in the gulag but in his on institute in Moscow, along with his entire design team, and forced to continue his work under conditions of slavery. They slept in dormitories under armed guard, but were fed the finest meat and plenty of fish, for it was believed the brain needed good nourishment in order to perform. For an hour or so each day, the engineers were allowed into a caged enclosure on the roof of the institute fo recreation. From here they could sometimes watch the aeroplanes they had designed wheeling in the sky high above them."
"La aplicación de la inteligencia creativa a un problema, el hallazgo de una solución al mismo tiempo obstinada, elegante y descabellada le había parecido siempre la ocupación esencial de los seres humanos, el descubrimiento del sentido y de la casualidad en medio de las pistas falsas, del ruido y de la maleza sin senderos de la vida. Y sin embargo siempre lo había atormentado -¿no era cierto?- el saber que había hombres, criptógrafos lunáticos, detectives locos, que malgastaban su inteligencia y cordura en decodificar e interpretar los mensajes de las formaciones de las nubes, de las letras de la Biblia recombinadas, de las manchas de las alas de las mariposas. De la existencia de semejantes hombres se podía tal vez sacar la conclusión de que el sentido moraba únicamente en la mente del analista. De que eran los problemas irresolubles -las pistas falsas y los casos ya enfriados- los que reflejaban la verdadera naturaleza de las cosas. De que todo el significado y esquema aparente no tenía más sentido intrínseco que el parloteo de un loro gris africano."
"I loved twirling the dial of the radio. I turned it on and put it on its back on the kitchen table. I was never allowed to bring it out of the kitchen. I got the dial and turned it as much as my wrist would let me, as quick as I could. I loved the high-pitched scratch and then the voice and the scratching again, different, and a voice, maybe a woman; I wouldn't stop to find out. Around and back, around and back; music and bloops, voices, nothing. There was dirt in the lines of the plastic front, where the sound came out, like dirt under your nails, and in the letters of the gold BUSH stuck on the bottom corner. My ma listened to The Kennedys of Castleross. I stayed in the kitchen with her when it was on during the holidays, but I didn't listen to it. I sat on a chair and waited till it was over and watched her listening."
“Twombly logra combinar la belleza exuberante con el desastre más grotesco: los chorros húmedos del impulso vital se funden con el goteo imparable de la muerte. Como artista, su preocupación por la historia, el mito y la leyenda nunca se ha puesto al servicio de la conmemoración; sino que, más bien, ha pretendido imaginar de nuevo las escenas, dotándolas de una vida más completa” (Kirk Varnedoe - Lepanto)
" Y una vez localizada la cita, comenzó a releer el cuento desde el inicio y pudo disfrutar de la belleza de ciertas frases, trenzar los hilos, observar que la anécdota, como en casi todo lo que escribía, era un mero pretexto para establecer un tejido de asociaciones y reflexiones que explicaban el sentido que para él revestía el acto mismo de narrar. En sus primeros cuentos las asociaciones eran más libres, un surtidero de imágenes y acontecimientos por lo general unidos con una sutura muy enterrada y cuya conexión el lector no lograba advertir hasta bien avanzada la lectura; en los posteriores, el discurso serpenteaba por un cuace más lento, más espacioso también donde con deliberación se dejaba sentir el eco de ciertos autores alemanes y sobre todo austríacos que lo habían entusiasmado desde sus años de estudiante."
Big Ideas (don't get any) from James Houston on Vimeo.
Visto en Papel Continuo ...
"En ese momento mi abuelo ha hundido la hoja del cuchillo en el centro de la sandía. La corta siguiendo su línea ecuatorial y termina de separar con sus manos las dos mitades, que se dividen con un crujido geológico de la dura corteza y de la pulpa roja y luminosa, punteada de pepitas negras, reluciente del jugo fresco que dentro de un instante sorberemos todos con un ruido unánime. El interior de la sandía es de un rojo tan fuerte como el núcleo de níquel y de hierro fundidos en las ilustraciones sobre el centro de la Tierra que vienen en mi libro de Ciencias Naturales. Con el cuchillo en la mano y la sandía abierta sobre la mesa, mi abuelo se queda un momento pensativo, y no empieza a cortar la primera tajada.
"MY LORD, when you ask me to tell the court in my own words, this is what I shall say. I am kept locked up here like some exotic animal, last survivor of a species they had thought extinct. They should let in people to view me, the girl-eater, svelte and dangerous, padding to and fro in my cage, my terrible green glance flickering past the bars, give them something to dream about, tucked up cosy in their beds at night. After my capture they clawed at each other to get a look at me. They would paid money for the privilege, I belive. They shouted abuse, and shook their fists at me, showing their teeth. It was unreal, somehow, frightening yet comic, the sight of them there, milling on the pavement like film extras, young men in cheap raincoats, and women with shopping bags, and one or two silent, grizzled characters who just stood, fixed on me hungrily, haggard with envy. Then a guard threw a blanket over my head and bundled me into a squad car. I laughed. There was something irresistibly funny in the way reality, banal as ever, was fulfilling my worst fantasies."
